Chiedimi se è maggio.

Sono sempre di fretta.
Ho sempre i minuti contati.
Non riesco a dedicarmi con attenzione ad alcune cose perché ho già la testa all’impegno successivo.
So sempre più o meno che ore siano e guido spesso oltre il limite perché so che, altrimenti, quei 45 secondi che risparmio andando veloce, mi macheranno e mi toccherà accelerare il passo più tardi.

Negli ultimi giorni non sto andando a correre perché farei di fretta anche quello.
Non “in fretta”. “Di fretta”, è diverso.

Sono in piedi dalle 6:30, ho mangiato in piedi e mi sono seduta solo per espletare le funzioni fisiologiche.
Sono stata al pc, in piedi, come se funzionasse più velocemente così.

Fretta, fretta, fretta.

“Esco 12 minuti prima, così riesco a fare anche quell’altra cosa intanto che sono lì” e “la chiamo mentre sono in macchina”.
E poi?

E poi, cazzo.

Il posto in cui sarei dovuta andare “prima di” è chiuso.

Senza possibilità di replica.
Chiuso fino alle 19.

Immediatamente lista delle cose da fare per ottimizzare il tempo risparmiato, idee velleitarie sui tempi per tornare a casa e poi andare dove devo, capriole, denti serrati, respiro corto, to do list impazzita e, lì, succede: i tavolini fuori dal bar.

Sole, un ombrellone, l’odore del caffè.

Quanto cavolo di tempo fa l’ho fatto l’ultima volta?

Seduta. Occhiale da sole. Caffè.
44 minuti in anticipo. 44 minuti liberi. (7 per scrivere questo post)

Maggio, ti adoro.
È giusto che tu lo sappia.